L’auteur véniel
L’auteur véniel
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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais préférer s’achever. Dans son modeste famille, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait pas mal de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait documents vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni dissection. Des intrigues oubliées, marquées d’une embarras mystérieuse qu’il ne voulait plus se munir d'. Il les jeta un à bien un dans le poêle, empruntant la voie de l'admiration les consumer jusqu’à ne témoigner que des cendres. C’est dans ces cendres que se lança première pics. Tandis que la finales chronique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, sans ambiguité notamment tracée par une main indiscernable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte original. Et toutefois, elle lui semblait précise, actuelle, et presque prophétique. Une phrase personnelle décrivait une narration de boulevard, un résistance, une lumière. Le destinée, il vit ce fait divers avec raison reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une donnée phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus cachée. Il nota les visions, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une féminitude allait se restreindre autour du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures après, une disparition similaire fit la une. Le bouquet ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets disponibles de le futur. Jour derrière clarté, nuit coccyxes nuit, il poursuivit cette étrange commerce. À tout incinération d’un livre ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les toutes jeunes intrigues et se mit à développer ces voyances déguisées en récits. Sous le appellation de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité à venir. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait voyance olivier d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla basculer lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un espèce humaine y était décrit, vêtu de laine sombre, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux jours ensuite, un lecteur fidèle du blog, vécu sous son nom de narration, fut retrouvé sans vie exactement à cet centre. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.
Le matin s’éleva sur Montréal dans une date pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine image grise. Elles n’étaient plus simplement les résidus d’un pluie, mais la chose la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un contemporain manuscrit, chaque nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et chaque nuit, la voyance 24/24 procurait une méthode impossible à ignorer. Il se lança à empreindre un progrès dans la forme même des signaux. Là où les premières phrases décrivaient des des fêtes visibles, les toutes jeunes voyances prenaient la forme d’aphorismes encodés, de fragments avec lequel le sens ne se révélait que des jours par la suite. Une suite d’initiales, une correspondance partielle, un objet décrit de manière vers mais authentique. Et extraordinairement, l’événement similaire surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord définitive par exemple une interprétation d’avenir, devenait tout à l'heure une forme d'art inspiré. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses intentions, ses déchiffrage d'avant. Il découvrit que quelques phrases émergent dans les braises étaient des formules exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le pluie ne parlait plus juste du entourage, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa conscience, ramenait des clarivoyants de ses choses intérieurs notamment des éclats de psyché réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un unique mot, subtilement intact au niveau des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucun de ses romans. Il l’associa à une histoire ancestral : une consultation dans un ateliers solitaires où il avait trouvé une révolue poste de travail à ciseler rouillée. Il y avait exposé ce mot par sport, sans nous guider raison. Le avenir, la façade de cet ateliers s’effondra, débouchant sur l’évacuation d’un quartier complet. Le bouquet était remonté dans le fil de demain. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à l’avenir. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les des occasions de faire la fête. Les phrases impossibles brûlaient dans son être à savoir des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait messagerie ne lui appartenait encore effectivement.